Porque cada tarde tiene su propio ritmo... Porque cada día guarda su propia nostalgia.

El olvido es noble combinado en su justa medida con el tiempo... Las letras son pasivas combinadas en su justa medida con la distracción. Aquella caja de pesadas piedras quedó en alguna esquina jugando a ser Pandora, ya no me siento culpable por contemplar un distinto proceder que no incluye plurales; ya levanto un poco más la cara cuando camino y saqué las manos de los bolsillos sin temor a recibir...Será cuestión de destino dar con el después. Será cuestión de algún Dios pagano remembrar la fe. 

Suele ser...

Vivo de la misma forma que muero... Con una mitad aquí, con otra mitad un poco más allá... Con la eternidad de la poesía; lo único que siempre nos quedará.

Nadie tiene las respuestas...

Trending BLOG: La relatividad del discurrir, escrito por @TephySe...

Trending BLOG: La relatividad del discurrir, escrito por @TephySe...: Solemos otorgarle bastante credibilidad al tiempo a pesar de que, en varias ocasiones, no sepamos a ciencia cierta como funciona.

No hay principio sin final...

Tanto dio la gota de la fe al cántaro de nuestra historia que terminó por reventar ante mis ojos nublados de sal.  Ahí quedaron como piezas del tiempo mi silencio lleno de palabras, los días que nos faltaron por vivir y la descendencia no nacida de nuestro amor.  Las despedidas... Son siempre cartas en blanco esperando a ser escritas por la tinta del recuerdo. El dolor... Es una astilla en la madera rústica de la vida con la que nos encontramos cuando intentamos tomarla con ambas manos.  Cómo mantenerse a la vera de la indiferencia cuando todo lo que deseas se encuentra a pasos de tu alma pero a siglos de tu destino. Con qué debo construir la soga que te retenga... Quizás de olvido para saberte propio así tú no te permitas llamarte mío... O tal vez de paciencia para olvidarnos de aquel contrato firmado con la pluma de tu natalicio que pronto se llenó con las letras pequeñas de lo inconcluso.  Cómo resultará tu nombre sin el mío... Tu historia sin mi marco o tus letras sin mi voz pausada de comas, esa, esa con la que te leía mientras cerrabas los ojos y te reconocías en ellas. Cómo lucirán mis mañanas sin tus ojos, sin tu boca, sin tu sombra alta cubriendo la mía. Es necesario revivir nuevamente después de otra muerte anunciada... ¿Cuántas vidas le quedan a mi cuerpo físico para separarse del tuyo?  Mis huellas por tu piel que conozco de menoría, mi olor en tu tinta, mis "te amo" en tu oído. Esas palabras susurradas con la ira del deseo, tu en mi y yo contigo. Química eterna, estaca de la comparación, dicha de no ser igualada por otra y garantía de que mis retazos de piel te pertenecen solo a ti.  Que nos perdonen la osadía de apostar a los puntos suspensivos... Que nos perdonen la necedad de creernos intocables por la realidad inminente. Que nos perdonen si quieren y sino que nos odien... 

Motivos...

El idilio sobrevalorado, de aquello que presumíamos,
tomó del piso los pétalos del "no me quiere" cansados de fingir paciencia.
La arena del tiempo va a la inversa seguramente como desearía
hacerlo el río cansado de arrastrarse hacia el norte impuesto,
gracias a una naturaleza que no pidió permiso cuando designó
los roles eternos de todo lo que fluye desde su orden.

El futuro hace huelga de sueño porque se alimenta de la suspicacia
de apostar ciegamente monedas que deberían estar al fondo de una fuente.
Solo nosotros creemos en la funcionalidad de la ceniza, por eso,
jugamos a quemarnos y retar a la propia piel lacerada de heridas.

¿Qué se puede esperar de una puerta entreabierta?
¿Cómo se mide el quiebre de las palabras?
¿Hasta dónde se tensa la cuerda de la historia?
¿Cuándo es suficiente para dejar de ser importante?

Vivo muriendo...

Cuando escribo, las letras me salvan la vida.
Cuando las leo, sin piedad, me condenan y torturan.
Me recuerdan que sigo tropezando con la misma piedra,
esa que me cambió el destino por costumbre...
Me confirman que los eufemismos son excusas y que
esto que me fragmenta la vida que no pedí tiene nombre y maldición.

Atrás quedaron los juramentos y decretos que me hicieron
el eslabón más fuerte en la cadena de la desdicha.
Cuanta práctica perdida entre la niebla de la voluntad egoísta,
cuantos copas alzadas en el nombre que no se pronuncia,
cuantas noches de autoflagelo y cuantos días de camas vacías.

Vivir esperando es una forma de morir,
así como mueren las estaciones, así como muere el tiempo,
de la misma forma en  que mueren las historias que carecen de finales.
Así como muero yo lapidada por el polvo....
Así como mueres tu cada vez que yo te mato.


                                        

Borrón para el que pida la cuenta...

Cuando las sirenas cantan el viento hace su trabajo...
Cuando la realidad golpea de pronto y te quita con el impacto
la poca tarifa de inocencia cancelada por cuotas, la vida, con su tono imperante,
te coloca de frente con el camino definitivo para que decidas la ruta sin guiarte por los letreros.

La arena del tiempo es enemiga de mis ganas y mi voluntad
que se pasea en falsos argumentos que justifican lo injustificable.
Que poca tinta queda para reescribir renglones torcidos
cuya esperanza destila cansancio ante la espera de lo invisible.

Hace tanto que camino sola que olvidé como es sentarse a descansar...
Hace vidas que te traigo conmigo y en esta, lamentablemente,
tampoco sellamos el trato.

                                         
                                       

Antagonismos...

Somos como perros que se huelen la cola en círculos. Como enredaderas angostas aglutinadas en tubos viejos y oxidados. Somos como esas páginas de libros que se pasan juntas para molestar al lector, el grito de pasillo a pasillo, la lluvia en un día sin nubes, somos las espera de un tren que no llega.  El agua y el aceite hacen burbujas mas gratas que nosotros, aquello que parecía ser cóncavo y convexo se transforma en piezas chatas y astilladas por la vida y el tiempo. A dónde fue la ilusión que gravitaba en unicornios? A dónde fue el beso que no se da por temor al magnetismo vigente?

                                            

A ti...

Es divino maldecir con el eco del recuerdo y la ligereza del sin después. Sin recortar palabras, con los labios abiertos y el alma en reconstrucción...  Es paradójico y sensorial que a la jaula abierta de tu oído lleguen como susurros mis palabras bordadas de viento, desarrollando quizás, un placer pecaminoso y merecido de extrañar la canción de mis orgasmos en "re" mayor.  El fuego que emerge de coquetear con las cenizas es la crónica de un incendio anunciado en el vórtice de mi voluntad intermitente. Estando tan sobrevalorada la felicidad yo decido reordenar sus líneas y convertirla en momentos, siendo tan itinerante el después contemplo hoy la opción de caminar en el infierno de la reincidencia.

                                         

Portishead Glory Box Live

Placer culposo en solitario... Portishead.

Rayuela Capitulo 7 - En la voz de Julio Cortázar

Porque la lluvia hoy dio permiso y el permiso le abrió paso al recuerdo...

A quien pueda interesar...

Queridas y queridos usuarios de este espacio... Desde hace un par de días y gracias a un par de experiencias desarrollé algunos artículos, mismos que han sido para un excelente blog al que llegué por cosas de la vida y en el que actualmente estoy de colaboradora. El contenido que lleva mi nombre en señal de consideración y respeto  por parte del administrador del otro espacio será posteado aquí no de forma individual sino como un enlace compartido para que conozcan el contenido de ambos sitios. 

Me siento muy contenta y agradecida de que Edgardo recibiera mis letras con receptividad y simpatía, si llegan a alguien y crean un punto de opinión o al menos un comentario para compartir con sus pares mientras beben alguito pues siento mi trabajo está hecho... Las letras son para compartir y las experiencias que ellas generen pues para mejorar. 

                                                   ¡Gracias por la atención y por los comentarios que me hacen llegar por esta u otras redes! 

Haciendo lo que disfruto el aire pesa menos...

Saludos

                                                   

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Sin más...

Despídete esta noche con un beso de esos que al principio coronabas en mi frente. Al principio cuando amabas todo de mi y me extrañabas por las noches…Te invito a que te acerques cuando la luna te pueda guardar el secreto; para que nadie crea que fuimos débiles ante los cristales rotos. Respírame por última vez y consérvalo en frascos que resistan las ocho horas para que puedas así encontrarme en todo y a la vez en nada, tal y como te gusta. Déjame una nota en aquel libro que conserva la gerbera, inmortalízame en el ”hasta nunca” que ya deja ver su sombra cercana. Quería kilómetros de ausencia, Dios sabe que lo pedí…Pero el diablo dijo “amén” mucho antes de que yo tuviese el valor para sellar la sentencia que esconde la sanidad que pospongo hace semanas para retener con la mente lo que por voluntad dejé ir con ambas manos. El adiós nunca fue tan real, tan nuestro… El adiós responsable de los principios.

                                                

Sin más...

Que me despierte sin tener que justificar lo que le debo a la vida... Que nadie me pregunte si ya seguí adelante, si ayer lloré o si salgo con alguien. Si lloviera todo el día sería más sencillo. La gente se quejaría de generalidades y dejaría de verme los ojos a ver si es cierto que logré dormir... Que el tiempo colabore, que borre aquello que fatiga pronunciar, que se acuerde de mis peticiones y que haga algo con ellas. El futuro con su paradoja se convirtió en mi única oportunidad, lamentablemente mi futuro no está en el "mañana" sino en el "ayer" que no se suelta de mis tobillos...  

llamarlo "error" es eufemismo puro...

Esta jodida sensación de que siempre debo estar alerta para actuar primero y veas, con mis acciones, que te he olvidado más pronto de lo que tu has podido hacerlo... Innecesaria necesidad de demostrar lo que mis palabras ya ni quieren repetir por miedo a ser gastadas en vano. Encrucijada cruel que rota caminos según su ánimo egoísta, más egoísta que el mío...Siempre jurando que orbitas en mis caderas y que piso tu cola de rata mientras prendo un cigarro por puro gusto. Desearía maldecir sin sentir cargo de conciencia luego, desearía beberme todo el licor del mundo a ver si logro pensar como tu, que ya estuviste ahí, en el fondo de las chapas. ¿Qué carajos hago usando rimel si no se nota mientras cargue los lentes puestos? ahí no está la solución.... Igual los pantalones, los tacones, los rulos producidos y el maquillaje de puta francesa queda en el piso cuando das el paso de decir que sí a lo que pensaste no podrías acceder por ese purismo y monogamia que presume mi ADN cuando se trata de estos asuntos. Dame el número de la página que ocupas para rayar las letras con dibujitos a bolígrafo, para doblar los extremos, para tachar palabras, para qumarte vivo. Dame tus respiros para dejarte sin ellos. Dame tiempo para hacerte sufrir como mereces... 

                                                       

Lo que el viento se llevó...

No se escucha mi nombre….

Ni entre tus pensamientos nocturnos,

tus botellas destapadas

o en la melancolía del domingo.

Un silencio de panteón acorrala nuestra historia

en el anonimato de la evasión,

en la palabra no escrita.

en el autocontrol del dejo…

Un ejemplo a seguir.

Tal vez se amó al amor

más que al objeto que lo viste.   

                                                

El peso de un recuerdo...

Estar en público y tener que callar

Estar sola y tener que callar

Estar sin ti y tener que callar

Estar para ti y tener que callar…

Aguardar la espera sin desesperar,

cuantificar tu recuerdo para sobrevivir.

Tener fe en lo cierto para no traicionar

tu viva imagen que se reinventa en mi.