"Usted" para el mundo...
"Tú" para mis ganas.
"Usted" en horarios de paga,
"Tú" entre pliegues de sábanas ajenas.
"Usted" en el respeto absoluto,
"Tú" en los besos del pasillo.
"Usted" en la admiración del oficio,
"Tú" en las miradas compartidas.
"Usted" para nombrarlo
"Tú" para sentirlo...
Soy buena con las palabras...
Con ellas puedo tejerte argumentos
y una cordillera de hipótesis
que te cuenten del por qué,
la causalidad nos tropezó,
cuando caminábamos tan derechos.
Con letras organizadas
puedo hacer que tus verdes bosques
se busquen entre las líneas
que no te nombran pero te hablan.
Entre las ideas que te describen
pero no te dibujan,
entre la posibilidad del suspiro
que reposa en los versos.
Si midiera mi prudencia
por las veces que disimulo mirarte
divididas por las ocasiones
en que se me escapa tú nombre
el número resultante serían
todos aquellos besos que,
al no terminar en tú boca,
se pierden en alguna parte...
Cuando un roce se escapa
y nos miramos cómplices del acto
el tabernáculo del argumento
ya no recibe retractarios
ni al instigador anónimo
que lanza piedras,
sin estar antes libre de pecado.
La adrenalina del alma libre,
es contradictoriamente
pertenecer a algo,
pertenecer a alguien,
ser un minuto en la arena
del tiempo...
Ser y ser
lo que te permitan,
lo que te dibujen,
lo que te alcance.
De ahí deriva
el riesgo que tomamos
al saltar de altos abismos,
al decir sí... Al desearlo.
Al estar secretamente
en mis aprendices labios.
Al oler a mi aunque
trates de disimularlo...
Nada es tan sucio
como para no ser lavado,
ni nada está tan limpio
como para no ser manchado.
El mundo es el
antagonismo de los deseos
de algún extraño
que mueve piezas
que juega silencioso
a cambiar vidas
a reinventar
el capítulo ya escrito.
Digamos que la hipocresía
es relativa cuando se debate
de moral, porque en la cama,
por ejemplo
todos somos iguales...
Luz de fósforo que no enciende
hasta que el oxígeno correcto
Lo hace reaccionar.
Y por qué hablar de la cama
si podemos hablar del suelo
o del distante cielo
que nos cubre protagónico.
Por qué hablar de más
si todo empezó
en la cuadratura del nosotros...
Tal vez porque hay sitios santos
que no aceptan métrica del hombre.
Porque deberían dar
un permiso bíblico y universal
cuando dos personas
pensadas para encontrarse
empiezan a fluctuar
en la posibilidad
de la incierta calma...
Porque aunque trate
de romper el hilo
de mi meñique al tuyo
ya bordé otro
nuevo con las ganas
de lo aún no vivido.
Cuando
tú
mirada
me
busca
entre
la
gente
empiezan
las
estrellas
de
la
causalidad
a
alinearse.
Cómplice
evito
seguir
el
trayecto
de
tu
iris
color
bosque,
de
tu
poderosa
forma
de
deshojarme
debatiendo
las
capas
de
mi
discreción...
No conozco tus sufrimientos
pero sé de tus heridas...
De las noches duras,
de las preguntas sin respuesta.
No conozco tus derrotas
pero admiro tus aciertos.
Tú trabajo constante,
la experiencia en tus manos.
No soy cura ni remedio,
pero si muelle tranquilo...
Brisa de domingo,
una ola que espera.
No pretendo crear nuevas heridas,
solo besar las del tiempo
en una danza secreta de paz
que cabe en sesenta minutos.
